Qué te pasa tiempo, hablemos...

Con el título de este post parecerá que me voy a poner melancólica, saltando de metáfora en metáfora sobre cómo pasa el tiempo, cómo no lo vemos pasar y, sobre todo, qué poco exprimimos cada segundo…

PUES NO.

No, no, no, no...

Aquí vengo a hablar de mi libr… Perdón, meheliao, yo vengo aquí a hablar de cómo en una mañana que prometía tener un clima, no cálido, pero si agradable as usual, yo con mi media manguita y mi cuellito bien a la fresca, se convirtió en Lo que el viento se llevó (y lo que no pudo, lo dejó). Y para más inri la ventolera iba acompañada de pequeñas gotas de chirimiri o lo que fuera eso, que ni siquiera es lluvia, es la prima lejana molesta de la lluvia (todos tenemos una prima así).

A Dios pongo por testigo que jamás volveré a dejarme la rebeca en casa.

Pero vamos a ver… No puede ser que un día tenga que arremangarme todo lo remangable porque siento como la premenopausia se apodera de mí y me provoca sofocos hasta donde una mujer no debería tener sofocos; y dos días después el invierno diga “ups, se olvidó de apagar la caldera” y vuelva a casa, como el turrón y los cuñados por Navidad.

Por qué, zeñó, por qué.

El eje del mal controla el mal tiempo y claramente ha decidido que el puente del Día del trabajador la gente haga uso de su imaginación en casita, pensando que está en la costa tirando a la bartola viendo la vida y los culos pasar cuando la única arena o rincón idílico presente es el salvapantallas de su ordenador. O peor, que tiren de juegos de mesa para jugar en familia (pray for Scatergories y la Oca).

Por eso te pregunto, clima de mi vida… ¿Quieres hablar de algo, alguien se ha metido con tus isobaras, te tocaba pringar en el curro y has decidido que se jodan los que pillaban puente…? No sé, háblame, DAME UNA SEÑAL.

Por ejemplo esta.

Y ya, sólo quería volcar mi frustración en mi rincón especial, donde ni llueve, ni nieva, ni hace calor, ni hace frío.